Bajo mis pies

Bajo mis pies helechos,
entre mis dedos un pezón,
a mi espalda el sol,
insoportable en mi cabeza.
Treinta grados saturan la piel
busco sombra bajo tus pechos
solo encuentro sudor
agotamiento y censura.

estupidez

la estupidez

la frescura

algo de improvisación

un cuento olvidado

un viejo lp

llenar un espacio

(difícil a veces)

buscar un tejado

y maullar

resulta cotidiano

y a la vez incoherente

¿cual es el resultado

de la suma inexacta

de un peyorativo

rastro de palabras?

Exprimo el jugo

Exprimo el jugo de seis o siete ocurrencias
sigo con sigilo la imaginación,
acaparo todo mi esperpento
para no indignarme ante nada:
para ello cabalgo ajeno a todo.
Mis plantas se mueren
al igual qué el que no tiene nada
con la salvedad de que lo tienen todo
pero yacen en manos equivocadas.

ilustración de Andrés Cillero de titulo: Apropiación parcial de Klimt

Niño y domingo

no me acuerdo de nada

ni de los niños que formaban el coro

ni de los cánticos que entonaban

no me acuerdo ni de los fríos bancos

ni del olor a cirio y caoba

ni de los rezos ni de las beatas

no me acuerdo ni de Dios

ni del párroco ni de los monaguillos

ni de la catequesis ni el sacristán

solo recuerdo la ropa de estreno

el dinero que al cepillo no daba

y al salir gastaba

me acuerdo de todos los pecados

de las niñas siempre guapas

de las pajas

de las mirada lasciva de las señoras

(o eso imaginaba)

de toda la farsa y montaje dominical

me acuerdo de lo que me da la gana

Cristo bajando al limbo. (Descent into limbo, Alonso Cano 1.640)

En el exacto centro

Lejos del vigía
cerca del austero día lluvioso
próximo al núcleo,
centro de tus piernas:
húmeda metáfora.
Sonrisa oculta
me niegas por dejadez.
Vuelvo a transformar
el aburrimiento
solidificando el amor.
No hay más soga
que el nudo en mi garganta,
tu pelo por bufanda,
tu vientre en el techo,
déjate caer.

El oleo que ilumina los versos es de Gustave Courbet lo pintó haya por el 1886 le puso el suculento nombre de: El origen del mundo. Pertenece a una colección privada de París.

Desde esta posición

Desde esta posición
de impertérrito soñador
no necesito lima
para mis asperezas.
Despertar cada mañana
requiere un glosario
de paciencia:
días cargados de isobaras
o jodidamente soleados,
(siempre la perspectiva real
dando por culo a la ficción),
y como esto huele ya
a prosa costumbrista
(yo que escrutaba poesía social),
pinto lindes de objetivismo rancio
que derivan en causas enajenadas
por mi perpetua transición.

hasta luego...

Desaparezco con el estío, dejo esta recíproca tarea, la aparto por embustera.

Si alguien tiene algo que comentarme seguiré ojo avizor, si alguno de los que tropiezan con mis versos, tiene un ápice de interés en mi poesía, aquí en este blog, teneis un par de años de vaguedades, algo de lo que voy desmigando por el camino, algo del infortunio, del amago y de mi estertor nocturno, de la felicidad total y del orgasmo reprimido, algo con lo que estrecharos la mano desde cualquier celda en la que os encontréis por siempre o por imperativo. hasta luego...

Angel Lemos. Desnudos